Extracto del libro de: Un legado para el jefe mafioso multimillonario | Lexi Johnson

Cerré los ojos y traté de dormir.

Mi mente no se detendría. Regresó a la deposición de la misma manera que una lengua regresa a un diente roto. La voz de Kazán en la grabación, plana y rápida. El nombre que había traducido. La pluma de Mercer moviéndose sobre su cuaderno. El sedán en la esquina. La voz de Gerald al teléfono. Yevgueni Kasan.

¿Puedes enamorarte de un hombre al que sólo has visto una vez y con el que nunca has hablado? ¿Nunca se conocieron? Mi clítoris palpitó en respuesta, y si mis bragas empapadas eran un indicador, eso había hecho.

Me puse de lado y miré el reloj en la mesa de noche. Los números rojos avanzaron. Las diez en punto. Las diez y media. Once.

A las once y cuarenta, mi cuerpo cedió. El sueño me hundió en incrementos lentos, arrastrándome hacia abajo a través de capas de ansiedad hasta que llegué a algo parecido al descanso.

A las once y cincuenta y ocho me desperté y al principio no supe por qué. Entonces oí la puerta, un clic electrónico, el zumbido mecánico de una tarjeta de acceso leída por la cerradura.

Mis ojos se abrieron. La habitación estaba a oscuras. Por un momento pensé que lo había soñado. La ansiedad residual juega una mala pasada a un cerebro cansado.

Entonces escuché que la manija de la puerta giraba y era detenida por la cerradura de mi puerta portátil. Me senté. Mi pulso ya estaba subiendo. La cadena de seguridad también estaba puesta y la había revisado dos veces antes de apagar la luz. La puerta no se podía abrir, ¿verdad? Los elementos disuasorios del hotel AceMining estaban garantizados. Sólo una persona con el tamaño y la fuerza de un gorila podría atravesar esa cosa.

Había un gorila al otro lado de mi puerta, y poco después un rayo de luz del pasillo cayó sobre la alfombra. Una mano atravesó el hueco, sus dedos gruesos alcanzaron la cadena, palpando los eslabones de metal de la misma manera que una persona siente lo largo de una pared en la oscuridad.

No grité. Más tarde me preguntaría sobre eso. Le daba la vuelta y trataba de entender qué pasó en mi sistema nervioso en esos dos segundos entre ver la mano y tomar mi teléfono. Algo en mí se volvió frío y plano, como sucedía durante las traducciones de alta presión cuando la sala se comprimía al tamaño de la siguiente palabra y no existía nada más. La supervivencia se vistió de calma profesional.

Mis dedos se cerraron alrededor del teléfono en la mesa de noche.

La cadena se rompió.

La puerta se abrió hacia adentro. Dos figuras. Grande. Masculino. Moviéndose lo suficientemente rápido como para que la luz del pasillo parpadeara cuando lo atravesaron.

Me levanté de la cama antes de que mi cerebro me alcanzara. Pies descalzos sobre la alfombra del hotel. Teléfono en mi mano derecha. El baño estaba a tres pasos de distancia. Si pudiera entrar, cerrar la puerta y marcar el 911, si pudiera comprar sesenta segundos.

Una mano se cerró alrededor de mi brazo. Los dedos se clavaron en el músculo con tanta fuerza que enviaron una sacudida blanca hasta mi hombro.

Me retorcí. Mi codo izquierdo retrocedió y chocó con algo sólido. Un gruñido. Aliento caliente en la nuca. Pero eran dos de ellos y uno de mí, y la presa de mi brazo no se soltó.

Una segunda mano me agarró del pelo. Lo apreté. Tiré de mi cabeza hacia atrás hasta que miré al techo. El dolor floreció en mi cuero cabelludo. Sentí que el grito crecía en mi garganta, crecía y crecía, y luego el pasillo detrás de ellos se abrió.

Ruido. El crujido de algo duro golpeando el hueso. Cuerpos moviéndose a través de la puerta abierta, pero no eran los mismos hombres. Estos se movían de manera diferente. Más rápido. Revisado. Movimiento nacido del entrenamiento, de la repetición, de hombres que lo habían hecho tantas veces que sus cuerpos ya no necesitaban instrucciones de sus cerebros.

La mano en mi cabello se soltó.

Me caí. Golpeé la alfombra sobre mis rodillas y me tapé la cabeza. La violencia se movió sobre mí. Gruñidos. El denso ruido sordo de un cuerpo chocando contra un panel de yeso. Órdenes rusas, agudas y cortantes, y el acento no correspondía al de los hombres que me habían atrapado. Un ruso diferente. Un origen diferente. Profesional.

Luego silencio.

Levanté la cabeza.

La habitación parecía como si algo hubiera sido detonado en su interior. La lámpara de la mesilla de noche quedó destrozada en el suelo. La mesita de noche estaba de lado. Los dos hombres que habían irrumpido estaban en el suelo, inmóviles, con los brazos inmovilizados en ángulos equivocados. Otros cuatro hombres estaban junto a ellos, armados y con los rostros cubiertos por pasamontañas oscuros. Su respiración estaba controlada. Sus armas estaban niveladas.

Uno de ellos se volvió hacia mí.

“Señorita Benson”. Su ruso era puro Moscú. Entrenado. “¿Estás herido?”

Mi boca se abrió. No salió nada. Mi garganta se había cerrado alrededor de las palabras de la misma manera que un puño se cierra alrededor de una llave.

Se agachó a mi lado. A través de los agujeros del pasamontañas pude ver sus ojos. Calma. Estable. Los ojos de alguien que había estado antes en habitaciones como ésta y no las encontraba destacables.

“Señorita Benson. ¿Está herida?” Ahora hablaba en inglés.

“No.” La palabra salió cruda.

Él asintió una vez, se tocó el auricular y habló en ruso rápido.

“Mi yeyo zabrali. Ona tsela.”

La tenemos. Ella está ilesa.

Me tomó del brazo y me ayudó a levantarme. Me temblaban las piernas. Me temblaban las manos. Tenía la mandíbula tan apretada que me dolían los dientes.

“Quién…” comencé.

Levantó el teléfono. Lo presioné en mi mano.

“Alguien quiere hablar contigo”.

Me llevé el teléfono a la oreja. Mis dedos estaban entumecidos alrededor del estuche.

“Señorita Benson”. La voz era baja. Revisado. Lo reconocí de la misma manera que reconoces un sonido que ya se te ha metido bajo la piel. Mi pulso, que había estado acelerado por el terror, tropezó y encontró una nueva marcha. “Hoy tradujiste algo que te convirtió en un objetivo. Yo soy la razón por la que todavía estás vivo”.

Yevgueni Kazán. Por teléfono. En mi oído, no en mis sueños. Mientras estaba descalzo en las ruinas de mi habitación de hotel con la sudadera y los pantalones de pijama de franela de mi padre, rodeado de hombres armados y los cuerpos de los hombres a los que habían detenido…

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